Споткнувшись о порог входной двери, выбегаю на лестничную клетку и мчусь вниз. Снова спотыкаюсь, но уже о выбоину в асфальте. Сажусь на низкую лавчонку, стоящую у соседнего подъезда.

      На улице темно, надо мной нависло черное небо с распытанным по нему жемчугом звезд. Некоторое время сижу, задрав голову вверх, любуясь этими далёкими огоньками. Говорят: если долго смотреть на ночное небо, то наступит состояние умиротворения. Я уже пять минут пялюсь в эту холодную, далёкую высь, а меня всё также душат слёзы.

      Под тусклым светом фонаря, выворачиваю на скамейку содержимое тряпичной сумки: проездной, расчёска, помятая пачка «Честера», один презик,  мобильник с гарнитурой и пятьсот рублей с мелочью. Горько плюю на асфальт: забыл ключи от дома. Мама уже спит – не хочу её будить, она итак из-за меня все глаза выплакала.

     Ёжусь, потираю ладонями холодные плечи. Двадцать минут четвёртого. Холодно, а я в одной тонкой майке с психоделичным принтом, драных белых джинсах и шлёпках на босу ногу. Вздыхаю. В памяти мобилки  больше сотни номеров, а позвонить некому. У одних уже есть «половинки», я буду мешать. Другие, наоборот, с удовольствием впустят меня к себе… и поимеют во все щели. А на утро – вали, Вешенка, с тобой было хорошо. Вот как сегодня. Парень сам постучался ко мне вконтакте, предложил встретиться, просто погулять. Всё началось как настоящее романтическое свидание: кафешка за его счёт, кино… Пришли к нему домой: понимаю, не в бирюльки играть я к нему наведался. Но хоть поговорить-то можно было для приличия, чайку налить? Нет, с порога оттрахал так, что колени до сих пор подгибаются. Мы даже до дивана не дошли – в прихожей «оприходовал». Мне обидно до слёз, утираю туалетной бумагой сперму со своего живота и спрашиваю:

- Зачем ты так? Я думал, ты со мной хочешь встречаться.

- Ты же Вешенка, - усмехается он. – Про тебя все говорят, что ты безотказный.

- Зачем тогда свидание устроил? – начинаю истерить я. – Пыль в глаза решил пустить? К тому же, я не всем даю! А только тем, кто мне понравился! – пытаюсь себя оправдать. – Я просто хочу… чтобы меня полюбили… я ищу…

- Вот я тебя и «полюбил», - хохочет этот козлина.

- Да пошёл ты! – выплёвываю я, и пулей выбегаю из этой грёбаной квартиры.

***

      Хлюпая носом, прикуриваю. Верные сигареты, вы мои единственные подруги, способные хоть немного успокоить нервы. Некоторые думают, что мужик лучше, чем женщина, поймёт другого мужика. Чёрта с два! Вот, я парень – а что мужчинам от меня надо, уже который год понять не могу. Пойдёшь на свидание, надеешься на какое-то развитие отношений… Сразу дашь – шлюха. А ведь сами домогаются на все лады. Не дашь, начнёшь ломаться – динамо, развести захотел. Да не нужны мне их подарки и халявные угощения в ресторанах! Я просто хочу любви. И с каждым днём, всё больше и больше ощущаю в этом чувстве острую необходимость. Белой завистью завидую тем, кто нашёл своё личное счастье. Иногда кажется, что все вокруг меня, словно сговорились и нашли себе пару. Один я, как проклятый, мотаюсь из рук в руки.

       Я весь продрог. Ещё ветер, как назло усилился – продувает насквозь. Прихожу к единственному верному решению: пойду в ночник, который находится поблизости. В «Океан». Клуб этот пользуется дурной славой в нашем городе – в нём почти в открытую торгуют наркотиками, не смотря на регулярные проверки. А из-за низких цен на входные билеты и спиртное, а также  отсутствие фейс-контроля, там проводят ночи много сомнительных личностей и их вечные спутницы - «псевдогламурные чики». 

        Жопой чую – лучше не идти туда, ведь я Вешенка, значит, обязательно ввяжусь в какую-нибудь передрягу. Но с пятихаткой в кармане, в другие, более приличные заведения, соваться бесполезно. А до утра болтаться и мёрзнуть на улице, как бомж, я не хочу.

 ***

       Отвалив сто пятьдесят деревянных за билет, получив на запястье «штамп» с лого клуба, захожу душное помещение. Мерцают лазеры и светомузыка. Какой-то  дерьмовый транс буквально разрывает барабанные перепонки. На танцполе полно пьяного, обкурившегося и накачанного колесами народа. Решаю пойти в бар, заказать кружку пива. Отваливаю 100 рублей за пол литра Туборга. Вот барыги, в любом магазине его по 35 продают. Сижу в самом уголке стойки, болтая ногами, свешенными с высокого стула. Клубами вьётся дым. Неподалёку, на диванах, обитых кожзаменителем, расположились пьяные компании. С опаской кошусь на них, и нервно ёрзаю на стуле. Вдруг, к стойке подбегает Вуди – мой знакомый по гей-тусовке. Отворачиваюсь, типа с любопытством рассматриваю стену, разрисованную каким-то граффити – не хочу, чтобы он меня заметил. Вуд покупает коктейль – водка + энергетик.  Залпом осушает стакан. «Вали уже на танцпол» - мысленно рычу я. А он, как назло, всё трётся у стойки, будто кого-то высматривает.

- Вешенка! – вот бля, заметил всё-таки. Подбегает ко мне и по-дружески взлохмачивает волосы на макушке. В баре интимный тусклый свет, но я успеваю разглядеть, что у него просто бешеные, огромные зрачки – нажрался какой-нибудь дряни. Вуд как заведённый, дергается, приплясывает в такт музыке, доносящейся с танцпола.

- Как дела? – орёт он и, не дождавшись ответа, впивается в мои губы. Фу! У него воняет изо рта, губы до отвращения сухие и какие-то холодные, как у покойника. Толкаю его, но он слишком сильно вцепился в меня. Оставив попытки отвертеться, вяло, без энтузиазма отвечаю на поцелуй. Хотя Вуди, по-моему, по фигу. Присосался ко мне как пиявка,  а свой язык чуть ли мне не в глотку суёт. И ещё майку мне задрал, больно сжал мои соски и крутит, и крутит, будто радио настраивает.

- Вешка, - задыхаясь, кричит мне прямо в ухо. – Поехали ко мне? – прижимается своим стояком к моему бедру. А я, в отличие от этого обдолбанного, ничего не хочу – я даже не капли не возбудился. Хватит с меня на сегодня «одноразового секса».

- Иди ты в… - собираюсь сказать «в жопу», но осознаю, что Вуд может расценить это как призыв к действию. – Иди в пизду! – выкрикиваю я, пихаю его в грудь. Спрыгиваю с высокого барного стула, и, расталкивая колбасящихся на пути людей, иду в туалет. 

       Все кабинки заняты. В ожидании, подхожу к раковине, и, посмотрев на своё раскрасневшееся лицо, ополаскиваю его холодной водой. Слышу, как почти одновременно, с разницей в какие-то доли секунды, открылись две двери. Тороплюсь к освободившимся кабинкам. Но, не добежав до заветного толчка, останавливаюсь, и судорожно прислоняюсь к стене – ноги подкосились. Передо мной стоят два качка – Боря и Саня. Очень болезненные воспоминания у меня связаны с ними.

- Вешенка, девочка моя! Вот это встреча! – хлопает в ладоши пьяный в стельку Борис. – Саняга, - обращается к своему закадычному другу. – По-моему, это судьба! Тот согласно кивает, и довольно тянет:

- Аг-а-а! – ржёт. – Как тесен мир, ёпт! Живем, бля, неподалёку друг от друга и уже столько времени не пересекались. Веша, это судьба!

Я шарахаюсь назад и закрываю лицо руками. В глубине души понимаю, что надо бежать. Но я впал в ступор – ноги не слушаются. Стою как дурак, съежившись, вжавшись в стену и задыхаясь от страха. Эти парни не геи, нет. Они просто отморозки. Старше меня на год, они постоянно докапывались до меня, когда мы учились в школе. Смеялись над моей «не пацанской» внешностью, подтрунивали. А на свой выпускной в 11 классе сделали себе подарок – затащили в квартиру и затрахали меня до беспамятства. После, они пьяные и удовлетворённые, спокойно пошли спать в соседнюю комнату, а я, с ноющим от боли телом и кровоточащей задницей, валялся на полу, посередине безвкусно обставленного зала.  На утро, протрезвев, они меня ещё раз выебли, как говорится, на посошок, а потом, просто вытолкали в подъезд. Что я мог сделать? Боря и Саня ходят в качалку. Здоровые, как быки, а мои удары им – как слону дробина. Может, их это заводило даже.

          Я не выходил на улицу целую неделю после этого – просто сидел и плакал дни напролёт. В милицию с заявлением обращаться было стыдно. И страшно. Ведь не поймут… Свободно вздохнул я только тогда, когда этих двоих загребли в армию. Страх прошёл, а я, наивный, снова начал доверять первому встречному. Как ребёнок, заглядывая в глаза, любому, кто готов был меня приласкать. Так я начал тусить в 69 квартире, у Блютика. С ним я никогда не спал. Он соблюдал дистанцию. Зато другие… Были ласковы и нежны. Мягко целовали в щеки и губы, сладко называя – «Вешенка моя». И, получив моё тело, никогда не перезванивали. Я открывался им, каждому. Был абсолютно искренним, честным. А меня воспринимали как мальчика по вызову…

       Из-за накативших воспоминаний начинаю реветь в голос.

- Веша, неужто от радости плачешь? – Боря подходит ко мне и нагло хватает за задницу.

- Отстань, я расстроен, - визжу я. Почему никто не заходит сюда? Почему человек, засевший в третьей кабинке, затаился… Неужели так сложно выйти, вспугнуть этих ребят?

- Мы тебя сейчас настроим, - гогочет Саня, - Помнишь выпускной? Как ты орал и кончал? Только скажи, что тебе не понравилось!

     Против физиологии не попрёшь – когда парни имели меня первые два-три раза, мне было приятно, и я испытал оргазм. Но потом, когда сзади всё горело от грубых, неаккуратных движений, мне было плохо. Не помню, кончал я, или нет. Только навязчивые толчки сохранились в памяти. И грубости, типа: «Хорошая сучка, грязная шлюха, узкое очко».

- Ну что, - тянется ко мне своими большими ручищами. – Поиметь тебя в кабинке, или в баре, на диване трахнуть, девчонкам нашим шоу показать?

- Отъебитесь! – гортанно ору я. – Никогда этого не будет! Никогда!

Не знаю, откуда у меня взялись силы, но я толкаю их, и, улучив момент, выбегаю из туалета.

      До центрального входа далеко. Решаю сократить,  скрыться через чёрный.

- Стой сука, - слышу яростные крики. – Всё равно тебя раздуплим!

Я, подавив ком в горле, бегу к скрытой в тени лестнице. «Запасный выход» - гласит зеленая табличка. Фух,  свежий воздух шибает в лицо. После затхлой, пропахшей куревом атмосферы, ночная улица кажется раем. Делаю несколько шагов вдоль стены клуба. В опасной близости слышу разговор.

- Тормоза вы! – насмешливый, поучительный тон. – Я в вашем возрасте мог на десять рублей так обдолбаться…

- И операцию на печени заработал, - хмыкает кто-то.

- Ну и что? Всё равно в кайф было, это того стоило, - возражает незнакомец. – Ладно, малявки, пыхайте, - словно умудренный опытом старец говорит кто-то, - Я закупился, теперь пойду… У меня дома бонг есть…

- Не скроешься, проблядь! – эти мудаки настигают меня.

- Нет, - выдыхаю я, и мчусь к тому месту, откуда доносился разговор. – Парни! – подбегаю к компании наркоманов, и вцепляюсь в локоть незнакомца с длинными, лохматыми волосами. Во мраке не могу разглядеть его лица.

- Помогите! – молю я. – Меня сейчас изнасилуют, - чувствую, как слёзы бегут по щекам. Судорожно сжимаю худой локоть парня.

- Бегаешь быстро? – спрашивает тот.

- Ага! – отвечаю я, и, не успев сообразить, этот парень, схватив меня за руку, тащит куда-то. Мы мчим по траве, поблизости слышаться маты моих преследователей. Из-за здания, мы выбегаем на основную улицу.

- В тачку, - незнакомец тянет меня за руку, а я, не смотря на свет фонарей, не могу толком разглядеть его. Понимаю, что у него длинные светлые волосы и всё.

- Борян, он там! – из-за угла появились пацаны.

- Не успеют, - заверяет сивый, и заталкивает меня в синий Mitsubishi Lancer. Заводит мотор и резко газует с места. Только отъехав метров на 500 от злополучного клуба, я расслабляюсь.

***

    Незнакомец паркуется у обочины и поворачивается ко мне. Я испуганно сжимаюсь в комок. Хотя, честно говоря, он выглядит неопасно.

- Будем знакомы? – задорно произносит он. Я выпрямляюсь и смотрю на парня. Первое, что бросается в глаза: красивый. Возникает смутное чувство, что я его где-то видел. Может, он просто на рок-звезду похож? Длинные, почти до пояса волосы, несколько татуировок на предплечьях.

- Макс, - протягивает мне тонкую руку.

- Вешенка, - с радостью пожимаю его кисть, откинув страх назад. Думаю, ему можно доверять.

- Вешенка… Типа, гриб, - смеётся тот. – А имя у тебя есть? – вскидывает бровь.

- Илья, - смущённо улыбаюсь.

- Очень приятно, Илюха! – искренне улыбается Макс и откидывается на спинку сидения. – Ну, куда тебя подбросить?

- Вообще-то, - мнусь я. – Я ключи от дома забыл… мама спит… - отвожу взгляд в сторону.

- Тогда, поедем ко мне! – хлопает меня по плечу.

- Я не помешаю? – смущаюсь. Я проникся доверием к этому Максу. Правда, возраст я его разобрать не могу: по поведению, ему можно дать не больше двадцати пяти, но морщинки, закравшиеся в уголки глаз и на лбу, указывают, что ему тридцать с небольшим хвостиком. А ещё, у Максима классные глаза – весёлые, глубокие, умные.

      Макс снова заводит мотор и включает магнитолу. По дороге редко проезжают машины, но он всё равно едет очень аккуратно, даже немного боязливо. Сегодня был бурный день, у меня все чувства вперемешку. И грустно, и больно. И радостно, потому что встретил этого немного странного парня. Как назло, из динамиков рвётся баллада. Слезодавильная. Меня ничего не стоит растрогать, особенно текстом про любовь.

Is this love that I'm feeling
Is this the love that I've been searching for
Is this love or am I dreaming
This must be love
Cos it's really go a hold on me
A hold on me

Я этой песни никогда раньше не слышал. Метал-баллада 80-ых. У солиста приятный вокал. И Макс ещё подпевает. У него голос с сексуальной хрипотцой.

- Кто поёт? – интересуюсь я.

- Whitesnake, - подмигивает. - Текст не сложный, подпевай тоже.

Снова затягивает песню, встряхнув своей белобрысой гривой.

 Я невольно залюбовался Максимом. Он похож на звезду – в нём пышет рок-н-ролл.  Нет, я определённо не боюсь его. В такого как он, можно влюбиться… Ох, Вешка, держи себя в руках… А то, не ровен час, твоё сердечко снова спустят в мусоропровод.