* * * Страшно. Холодно. Ледяной ветер пробирает до костей, забирается под одежду, заставляя чувствовать себя абсолютно голым и открытым перед его могуществом. Тёплое дыхание прерывисто вырывается из грудной клетки, от быстрого бега темнеет в глазах. В висках стучит только одна фраза «Успеть. Только успеть». Волосы разбросаны по плечам, спутаны, хвост съехал на бок, но это сейчас не главное. Главное – бежать. И как можно быстрее. Пустота и темнота мчатся следом за тобой, догоняя и наступая на пятки. А ты, не жалея сил, не обращая внимания ни на что, мчишься вперёд. Секунды растягиваются в минуты. Минуты в часы. А заветная цель остаётся всё так же далеко от тебя, как и секунду, и минуту назад. Уже почти отчаявшись, но, не сдавшись, немного замедляешь бег, позволяя телу немного передохнуть. Сердце стучит в груди как бешеное. Голова готова расколоться на две части от давления и переживаний. Но, не обращая на это внимания, через пару минут всё же снова срываешься с места и бежишь вперёд. И вот, осталось пробежать всего 10-15 метров, как что-то происходит. Что-то важное, что ты должен видеть. Но ощущения в груди, там, где у всех нормальных людей сердце, затемняют разум и здравый смысл. Остановившись там, где застало это странное чувство, безжизненным взглядом смотришь прямо вперёд. Ты уже знаешь ответ, но так не хочется в это верить. Так хочется поверить здравому смыслу и откинуть чувства в сторону. Ведь так будет легче. Заранее зная, что увидишь на этом ужасном поле, ты всё равно продолжаешь идти вперёд. Ничего не замечая и не слыша вокруг себя. Вокруг всё будто замерло в ожидании твоей реакции на то, что ты увидишь. Наконец, дойдя до места сражения, перед тобой открывается картина, которая в обычной ситуации приветствовалась бы усмешками или подколками, но сейчас… Всё поле залито кровью, повсюду разбросаны самые разные марионетки. Куклы на ниточках, которыми он управлял и которые любил больше жизни. Может за это ты и ненавидел это его искусство, фальшивое, не настоящее. То искусство, которое забрало у тебя твоего Мастера. Нисколечко не жалея эти деревяшки, проходишь мимо них. Взгляд падает на трио. Женщина-марионетка, мужчина-марионетка и… губы так и застывают приоткрытые, лёгкие не в силах втянуть воздух и дать вздохнуть. Все мышцы напряжены так, что, кажется, ещё одно движение, и они порвутся. Колени подкашиваются, голова идёт кругом. Подташнивает. Даже про себя, даже подумать никогда нельзя было, что ты когда-нибудь увидишь своего Мастера перед своими ногами. Мёртвого. Немного отойдя от шока, падаешь рядом с давно бесчувственным телом, но всё же способным влюбить в себя кого-то. И этот кто-то и есть ты. Обидно. Грустно. До слёз. Но нельзя шиноби показывать свои слабости. Увидь их твой Мастер, не упустил бы момента съязвить и подколоть тебя. Но ты бы не злился на него. Наоборот. Внутри бы всё горело от радости того, что Мастер, наконец, оторвался от своего скучного занятия и обратил на тебя внимание. Глядя на застывшее лицо понимаешь, что больше оно никогда не обратит взор своих очей на тебя. Осуждающе. Улыбаясь. С укором. Не важно, но этого больше не будет. Опустившись торсом на труп марионетки своего Мастера, плечи немного вздрагивают от беззвучных слёз. Горе переживается внутри, а снаружи никто бы и не понял, взглянув на юношу, что сегодня он потерял единственного дорогого ему человека. Поднявшись с колен и в последний раз опустив взгляд на такое родное тело, губы сами собой шепчут те единственные слова, которые так хотелось ему сказать: - Я люблю Вас, Сасори Данна, всегда любил и всегда буду. И повернувшись спиной к своей любви, шагаешь вперёд и только вперёд, навстречу солнцу.
